prallen von Spiegelwänden in unerträglichem Flimmern.
Fluten die Wüste, die wasserlos blühte,
fluten die Asche, die funkenlos glühte.
Im Chaos liegt die Ordnung begraben,
an der Wand hängen eingerahmt, stumme Klagen.
Ein leichter Duft nach Rose verbreitet sich hier,
mein Innerstes gehört schon lange nicht mehr mir.
(c) Illuminara
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